Un hombre pasaba todos los años sus vacaciones en un remoto lugar de las Montañas Azules de Virginia, y un otoño, al regresar a Nueva York, llevó a una vecinita de 11 años para que conociera la metrópoli. Florela no había salido nunca de sus montañas nativas y aquella visita constituyó una verdadera aventura para ella. Fueron a la Estatua de la Libertad, cruzaron en el ferryboat hasta Staten Island, visitaron el espléndido trasatlánticoQueen Mary, comieron con palillos en el barrio chino, subieron hasta la azotea del Empire State Building, vieron una función en el teatro de Radio City. En la Quinta Avenida compró a la chiquilla un vestido adorable.
Desde el principio hasta el fin Florela se portó admirablemente: seria, un poquito encogida, pero siempre adaptándose gustosa al torbellino metropolitano. La última noche de su visita estuvo con aquella niña de las montañas en una ventana que miraba al Parque Central, contemplando esas otras montañas de ventanas iluminadas que se alzaban en la distancia contra el cielo oscuro. De repente, pensó si Florela estaría comparando esa brillante escena y todo lo de la semana que acababa de pasar con las melancólicas montañas de su tierra.
—Bueno queridita —le preguntó—¿qué te ha parecido realmente Nueva York?
Sin la menor vacilación y con cierto aire de condescendencia, Florela le contestó:
—Muy bonito; pero, por supuesto, completamente innecesario.
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